Данный рассказ является лишь плодом моего больного воображения и написан специально для Sefora, у которой 14-го числа День Рождения. Я решила подарить ей эту писульку, так как картинки и букеты – подарят все, а свое творчество – немногие. Дорогая Sefora! Не спеши вырастать, потому всегда неумолимо тянет в детство! Я хочу пожелать тебе всего-всего самого хорошего! Будь счастлива!



"Маленький принц" (написано под впечатлением книги Сент-Экзюпери и песни Дэна Петрова.- Ты слышишь ветер? – спросил меня этот странный мальчик, запрокидывая голову на худенькие, словно спички, руки.

- Нет… а ты слышишь?

- Да.

Мне становиться смешно. Такой маленький мальчик, а рассуждает так… так по-взрослому. Лежит в траве, мелькая меж зеленых листиков своей светлой, почти золотисто-рыжей копной волос, похожий на Маленького Принца.

- Я все слышу. И ветер, и солнце и как трава растет.

- Даже то, как трава растет? – удивляюсь я, опускаясь в траву рядом с мальчиком, - как же ты это слышишь?

Мальчик нервно дернул плечиком, отчего непомерно большая футболка съехала, обнажая выпирающие ключицы.

- Да вот так вот, слышу. Ты помолчи чуть-чуть! Тоже услышишь!

Мальчик одним рывком сел и замер. Легкий ветерок трепал его чуть длинные волосы, и мальчуган стал похожим на одуванчик.

- Слышишь? Растет!

Я качаю головой, давая понять, что не услышала. Маленький Принц (как я уже называю его про себя) удивленно посмотрел на меня. Мальчик вытянул длинные тонкие ножки, похожие на палочки, и пошевелил пальцами.

- Совсем не слышишь? Странно, а я слышу.

- И как она растет? – язвительно спрашиваю я.

Мальчик ехидства в голосе не услышал и улыбнулся одной из тех улыбок, от которой на душе становиться тепло-тепло.

- Тихо, почти неслышно. Как бабочка летает. Медленно так… и постоянно шепчет, говорит всем: «Тише, я расту! Осторожней, я расту!». Здорово да? Жаль, что ты не слышишь.

Я удивленно посмотрела на Маленького Принца. Откуда он только взялся на мою голову? Мальчуган тем временем снова улегся на траву и указал куда-то в небо.

-Видишь слона?

Я подозрительно покосилась на мальчика. Какой там слон в небе? Новый вид слонов? Серый порхающий? Поднимаю голову. Облака. Так красиво, словно кто-то провел мокрой кисточкой по холсту и остались белесо-голубые разводы.

- Видишь, там слон.

- Где?

- Там… видишь?

- Только облака, - растерянно констатирую я факт и вновь задираю голову. Облака, всего лишь облака.

- Там слон. Тебе просто не видно!

Допустив какую-то бредовую мысль, что с места мальчика действительно лучше видно, я легла рядом с Маленьким Принцем и посмотрела в небо.

- Видишь?

Мальчик обхватил мое запястье маленькой ладошкой и поднял руку, указывая на облако в небе. Мамочки родные, а ведь и правду, слон! С большими ушами, длинным хоботом и крошечным хвостиком. «Бежит» там по небу, кланяясь своим знакомым.

- Видишь?

- Вижу…

- Это хорошо… взрослые обычно не видят… а я тоже разучусь видеть, когда вырасту?

Я замялась. Как сказать мальчику, что взрослому просто некогда смотреть на небо, выискивая там слонов, лошадок, хрюшек?

- И траву больше не услышу?

Мальчик сел и теперь смотрел на меня сверху вниз. Солнце, проходя сквозь его кудряшки, делало волосы Маленького Принца солнечно-золотыми, искрящимися и какими-то неуловимо пушистыми.

- Нет, я услышу. Обязательно услышу.

Упрямо мотнув головой, мальчик и внезапно улыбнулся, обнажая щербатую, из-за выпавших молочных зубов, улыбку.

- Обязательно! – соглашаюсь я, внезапно понимая, что это, может, и есть счастье – лежать в поле, среди травы, не заботясь о легком сарафанчике, и смотреть на облака, выискивая старых знакомых из детства.

Я совершенно неожиданно вскакиваю и кружусь по полю, выделывая замысловатые кренделя. Босым ногам колко от травы, но мне даже приятно, будто бы я ступаю по дорогому папиному ковру. Маленький Принц с криками скачет вокруг меня, немыслимо вскидывая ноги с острыми коленками.

Я бессильно упала на траву, тяжело и порывисто дыша. Мне под руки попался простенький колокольчик, и подумала: насколько же он красив. Куда лучше роз, что дарил мне на прошлой неделе Славка.

- Слышишь, как трава растет?

- Слышу, - отвечаю я Маленькому Принцу сквозь слезы, уверенная в тот момент, что действительно слышу, как трава тихо шепчет: «Осторожно, я расту! Тише, я расту! Ради бога, не примните!».

Мир вокруг взорвался, озаряясь разными красками, и все стало возможно. И полет со скалы, если захочу, и яблок нарвать с самой верхушки, где тоненькие ветки, и разговоры с жучками или пташками до самого утра, и приветливые, дружеские объятья облачного слона…